Mors tua, vita mea.
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Biblioteca, ore 19.50.

Mentre io cerco di concentrarmi su aspetti spinosi della metodologia della ricerca sul campo, il tipo di fronte a me ha ripetuti attacchi di tosse durante i quali spalanca le fauci e mi spara in piena faccia miliardi di microbi a distanza ravvicinata. Nel frattempo il soggetto studia inglese colle cuffiette e si vede che si immedesima parecchio perché ogni tanto si mette a gesticolare e a dire frasi smozzicate senza senso del tipo what the fuck...? Sto qua si crede Travis Bickle. Are you talking to me? Peccato che c'hai l'occhio a mezz'asta, la maglia della salute e la pelle squamata, bello, te manca er fisico.

Io e la mia amica, impettite, decidiamo di spezzare il tedio che ci pervade con una pausa sigaretta (mezza, per la cronaca). E giá che ci sono passiamo per il chino di fronte a comprare i vasetti in cui stasera metteró sott'olio i pomodorini secchi. Lí capisco che il gigante asiatico non é ancora del tutto pronto per schiacciare il predominio economico occidentale. Tranquilli, imprenditori veneti, la vostra ora non é ancora scoccata. Va bene il prodotto scadente (oggi Marco si é graffettato gravemente una mano con una sparapunti made in taiwan che spara i punti da sola) ma i conti non tornano.

Spesa di vasetti: 6,80 euri. Contante consegnato al cassiere minorenne: 10 euri. Resto ricevuto: 13,20 euri. Grazie grazie, adiós.

Piccoli dettagli come questo mi cambiano la giornata.

E lui imparerá dai suoi errori. E che, proprio io ti devo educare?

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